Se pierde entre sus calles y ya no sabe quién es. La hoja que la lluvia humedece y el viento acorrala, lejos de su árbol ha perdido el norte, y sin él, la vida. Los pasos ya no escapan por la comusira de sus aceras y los 'te quieros' a precio de saldo han desbordado su bandeja de entrada. No sabe si llegó muy pronto y ya es demasiado tarde, o si nunca debió dejar de llegar. Pero nada es igual cuando se repite la escena. Es jodido echar de menos lo que nunca llegaste a ser de verdad, piensa. Y se relame sus heridas, mientras no sabe si quema más reencontrarse con lo que tuvo, o con lo que nunca llegó a tener.
-Intento escribir pero la imaginación rehuye las ganas. Creatividad y don en un cuerpo a cuerpo que muere antes de sonar el 'gong'. Era más fácil cuando había algo que gritar, supongo. Supongo también que cada vez me cuesta más ver el reflejo en el cristal empañado. Aquel que guardaba el plan de huída, los pasillos al éxito, la llave maestra de todas las sonrisas. A veces tengo miedo de que cuando olvidas el truco, muera la magia.
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