lunes, 29 de septiembre de 2014

36 días

Ochocientas sesenta y cuatro horas han durado mis ganas, quizás no es un récord, pero posiblemente ha sido más que estos años atrás. Hasta aquí hemos llegado dicen, burlonas. Ahora, lo de siempre, el vacío. Las noches de guerras a degüello entre el ayer y el quizás, el silencio. Ahora, la nada, otra vez. Pelear con el día a día en lugar de vivirlo, arrastrarse en vez de saltar, morir a pequeñas gotas, agachar la cabeza con el yugo perenne que no te perdona. Seguir andando. No es una llamada, solo es un grito, un vómito de desidia y minutos. La resignación de no ser mi sitio ni mi momento, no ser mi yo, ni mi aquí ni mi ahora. 'Hay ausencias que no se llenan con nada' dicen, será eso, ausencia. De sentido.

jueves, 25 de septiembre de 2014

Aunque nadie lo entienda

Lo normal es que nunca llegues a leer esto, el encanto de las palabras es que no tienen efecto si no son escuchadas, y no mueren hasta que alguien las olvida. Solo quería decirte que es mentira eso que dicen, que las mejores cosas no son las que están por vivir, que no somos conscientes del peso de algo hasta que ya se ha ido; que lo que más ilusiona es, por definición, lo que antes se olvida y que hasta la más lenta de las baladas se ha compuesto para ser bailada. Hoy ya no me conoces ni me importa, el tiempo nos ha convertido en sonrisas ajenas, en líneas paralelas condenadas a olvidarse la una a la otra por el mero hecho de tener prohibido volver a cruzarse. Sin embargo, y aunque te parezco estúpido, todavía me estremece decir tu nombre. Aunque no seas tú quien lo oiga, aunque nadie lo oiga. Aunque nunca fuimos nadie, aunque nadie lo entienda.

domingo, 21 de septiembre de 2014

Por ti

Dice que no entiende de colores,
que no es amigo de aceptar los roles,
que la luna le engaña cuando juega a contar verdades.
Colecciona billetes de metro usados,
suelas desgastadas de no mirar de frente,
de correr a tus espaldas.
Dice que ya no cree en ilusiones,
que no sale a la calle si no es para colgarse de tus piernas,
que no duerme pensando en si vienes,
que tacha los viernes
de un calendario que se desangra por sus venas.

Que no es por ti, que ya fue antes,
que siempre hay un yo que viaja delante,
que no muere de noche, que sale y no bebe,
que encierra silencios en medias verdades.





viernes, 12 de septiembre de 2014

#Gigantesenminiatura2

Supongo que, cuando nos dividimos,
no huimos de ella, sino de nosotros mismos.
No extraño tus manos, tu piel, tu marca de colonia,
ni siquera esa estúpida colección de mañanas frías
en que convertías mi rutina rota.
Echo de menos esa versión de mi que ya no aparece,
ese porqué que estremece,
ese hoy sin ayer, que duda del mañana
y que no se arrepiente.
Qué difícil es estar a la altura
de un pasado cosido entre nieblas,
de una puerta que solo se cierra,
de las noches donde no existe tortura.