De nuevo mayo y el gentío,
entre el ruido y las sombras una foto
que parte en dos el alma,
una ventana al vacío
que devuelve el gris a la cama.
Ahora que la vida se maquilla con prisas
y parece tan simple olvidar lo que somos,
ahora que tachamos premisas de la lista
y creemos que avanzar se define con logros.
Somos de donde venimos
Y morimos en cada zancada.
Pero siempre será un honor que el fango
no borre nuestras alas.
De nuevo mayo y las sombras.
Pero, aquí todo, aunque no lo creas, avanza.
